SILLOGE 2 DI POESIA

Il campanone della Cattedrale

Ti ho riconosciuto da tempo, vecchio campanone

della Cattedrale, grande che sei ti hanno collocato

accanto alla statua di Padre Pio. Per tutti del borgo

sei solo una campana di bronzo d'antico verde, chi

potrà farcela a portare su nel campanile l'enormità

di tonnellate, ma l'immagine tua, nel dolce ricordo,

ha già spiccato il volo, suona già trentatré rintocchi

di gioia nell'animo mio. Giunge bella per tutti l'ora

della liberazione, gli anni di Cristo hanno risuonato,

anche dalle lontane contrade del fiume hanno sentito

il tramonto finalmente più vicino, viva la liberazione

dal duro lavoro dei campi. Il Signore ogni giorno 33

anni li compie per sciogliere dall'affanno, sei liberato

anche tu, fanciullo, dallo sgradito sonno pomeridiano.

Evviva, la porta è spalancata e al dodicesimo scalino

si apre la tua via. Più tardi altra campanella il Vespro

la Messa a tua madre annunzierà, la casa ora è pulita.

La danza macabra

Mi sgridavi, se volevo ascoltare quella musica, temevi forse

che potesse piacere tanto alla Morte da indurla ad affacciarsi

sulla porta della stanza e arrivare fin nel mio letto per donare

l'ultima carezza al tuo bambino pallido, vivace, che accettava

al mattino il profumo dei capelli rossicci del dottore, quando

col capo sul suo petto gli ascoltava a lungo il ritmo del cuore.

Quanto ritmo vitale c'era in quella danza delle ossa dei morti,

quanta sottile malinconia nella livida alba che l’interrompeva.

Estate a Salerno

Non era dietro l'angolo il mio sorriso e neanche il tuo, o madre.

Solo dopo la lunga fila di votivi ceri, la danza di tenebra cessò,

scomparve il lugubre ritmo e l'alba lentamente avanzò, cercava

ampi spazi di cielo, un luogo per rifulgere e apparirmi più bella.

La luce di un sole abbacinante mi colse su una spiaggia invasa

da decine di grossi carri armati arrugginiti, ma distolse il raggio

per non essere ghermita dai sinistri colori di quel metallo morto

e mi abbagliò dall’onde a specchio del mio primo mare. Nei bei

meriggi, sul barroccino sgangherato che passava sotto il campo

sportivo a volte s’abbatteva l’urlo d’un goal, gioia del cocchiere.

Visioni dell’adolescenza

O pure apparenze della realtà, colte dall'adolescenza,

perché negli occhi non permane, né dentro all'animo,

lo stampo che lasciò l'ingenua visione dell'età felice?

Perché un'immagine indifferente per una mente pura

attende l'ora per mostrare di essere dura significanza

d'acuto dolore, il volto ascoso d’una storica tragedia?                         

Non so dire perché erano seppelliti nei profondi strati

i fotogrammi di quelle carcasse corrose dalla ruggine.

Forse in ognuno di noi transita su e giù una carrucola,

che precipita nei vergini fondali l’apparenza del male,

che poi riporta alla luce al richiamo di una emozione.

Il cuore eterno fanciullo immutata vorrebbe rivederla,

una mente ch’ha perduto l'innocenza l’ha trasfigurata.

    

Liberazione e morte

O aerei che solcavate il cielo sorvolando i tetti della mia casa natia,

non posso chieder di ripagarmi del rombo di terrore da me sofferto

se l'ammasso rugginoso dei carri abbattuti sulla mia prima spiaggia

fu opera vostra.

O poveri e giovani soldati, imprigionati nel sogno del Mein Kampf

e bruciati entro quelle macchine di guerra, trasformate in un lampo

in vostre tombe, non posso piangervi o rattristarmi per una dannata

vita così perduta.

O ritrovato banco di scuola da cui ho udito parole roboanti di libertà,

soltanto il mio primo sole marino con la luce inorridita dalla ruggine     

mi ha detto che talvolta, nella storia, bisogna pur infliggere la morte

per conquistarla.

Un sarto

Tu non ci sei più, Gerardo, ma ancora mi sorridi

con i tuoi dolci occhi di bue, sotto le lenti spesse

come fondi di bicchiere. Nel ricordo di tutti v'era

il tremendo sisma, nel tempo in cui nel campetto

di Santa Rita accoglievi nella tua piccola sartoria,

piena di stufe, una compagnia infreddolita, esule

dal solitario inverno di baracca che si confortava

nel calore e nell'allegria del tuo mestiere, nel riso

che suscitavi quando per clienti panciuti o smilzi,

quasi scherzando, forgiavi abiti a pennello. Per te,

Gerardo, accantonavano un po’ la loro vita grama.

Una sarta

Tu, invece, la mia serena sarta antica,

non trovi godimento nella compagnia,

sembri una piccola gruccia sulla soglia

di casa tua dove m’attendi, sul braccio

appesi camicia e pantaloni, e lì davanti

mostri gli aggiusti perfetti dell'arte tua

dell'ago e del filo. Non ti è mai gradito,

nel silenzioso tuo pudore, ogni sguardo

nella stanza intima. Ancora credi, beata

te, alla mia e alla tua eterna giovinezza.

Felice specchio il tuo bianco inamidato.

Brown

Ricordo che, bambino, giocavo con Fritz,

e che piansi quando lo vidi steso nell'atrio

con un bubbone nel fianco. Accanto a me

anche zio Marciano in silenzio lacrimava.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        

Sbiadito era il ricordo del cane domestico,

quando tu, Nobel, bretone bianco arancio,

giungesti dove vivevo i meriggi d'inverno.

Salti festosi con dolci morsi ai miei arrivi,

ma ora che più non mi riconosci, una foto

dà la gioia del tuo scodinzolio di cucciolo.

L'ultimo cane, forse, della mia vita sei tu, 

piccolo bastardo senza blasoni. Ci separa

una rete da cui muovi, discreto, il mugolio

di fame alla tua vivandiera, che nella sera

soffre, lo ignori, quando di te s'è scordata.

Con il tuo sguardo sfuggente m'hai svelato

un'infanzia rischiosa vagar per cibo, chissà

quante luci di ruote spietate lungo le strade.

Ora scorgo nella profondità degli occhi tuoi

la pienezza di un cuor di cane, che la specie

umana che nel creato mena di sé gran vanto

mai ha posseduto: l'infinita capacità d'amare.

Tommy

Mi dicesti di aver visto un piccolo cane fulvo

passare rapido nel viale, poi dileguarsi con il

cancello chiuso, forse per un varco nella rete.

Mi venne invece in mente il vecchio Tommy,

è stata forse l'anima sua ad affacciarsi appena

per guardare i cani di famiglia, quelli di razza,

portati dopo la sua morte in un mondo nuovo.

Ma la cuccia era pronta qui anche per lui, che

non ha mai chiesto nulla. Ora l'ha su una stella

piccolissima della sua Costellazione, nel cielo

dei cani miti, lassù, dove di certo l'ha meritata.

                                                  

Un giardiniere

In questa nostra terra gli uccelli e i fiori

sono di bellezza tale da non aver l'eguale.

Lasciatemi godere ancora dei tanti colori

del mio giardino, alzare gli occhi al cielo

per sentire la felicità, fugace, di ali veloci.

Al sopravvenir della mia sera

starò a guardare solo le stelle,

le pregherò di non essere avare

di quel po’ di luce che compensi

l’arcobaleno di una vita serena.

Marciano

T’ho conosciuto dopo l’alba del millennio,

che godevi della passione per la fotografia

e per un superbo vino Taurasi, che offrivi

in una tua rustica, sorprendente cantinella,

con rituali, gesti, boccali dal cuore antico.

Là riemergeva in me una infanzia lontana,

spesso era mio nonno, o un uomo anziano,

mi afferrava la mano per riportarmi a casa.

Le sentivo accanto in quelle sere le parole

tremule di dolcezza, cariche d'alito vinoso.

Ripensavo a qualche cantina del mio paese, 

nessuno ricordava come te l'uomo maschio,

possanza di un cuore e raffiche di una voce.

Prima vita solitaria

All'apparenza luccicavi d'oro, casa che scelsi

per vivere non per veder morire. Ma vi entrò

un'aria di piombo e negli animi prese dimora,

né lume di speranza dal verde del tuo parco,

ripulsa di fastidio dalle tue squadrate aiuole,

quotidiana offesa per il disordine del cuore.

Un lontano suono come zampogna natalizia

mi parve di riascoltare nel budello di strada

che offrì l'ultimo asilo alla mia triste libertà.

Passavano vocianti i giovani zaini di scuola,

alla mia prima vita solitaria si unì un amico,

sentì che mozzato ancora era il mio respiro,

né pendeva una cometa sugli embrici nuovi.                                                                                                                                                                                                                                                                                             

Eretica preghiera

E' Natale, e una mia eretica preghiera ti chiede con ardore

di rinnegare il celeste Padre. Di questo mondo il Creatore,

un amore sconfinato come il tuo non nutrì per noi mortali,

non perdonò, ma già per i figli suoi dettò dura condanna.

Non può averti generato, o mio tenero Bambino. Nato dal

mite Giuseppe, dalla dolcissima Maria, lasciasti la tua casa

per abbracciar le folle e poi la Croce. All'Essenza Suprema

non sei salito. Vive qui la vita che innocente ci hai donato.

Mamma Schiavona

Ora la tua figura è divenuta lucente immagine,

che i miei occhi sospinge in alto, per guardare

fino al limite d'orizzonte dove tu vivi venerata,

lassù, fra possenti rocce e su profondi crepacci.

Non pensavo mai di dimorarti così d'appresso

alla corona di luci che ti circonda. Mi apparivi

molto lontana quando guardavo il punto bianco

stampato sul celeste che dall'ampio panorama

del paese natio additavo a mamma per sapere,

ma non comprendevo la sua risposta, risonava

di solennità e confondeva la mia piccola mente

di bambino, che invece era contento di pensare

che fossi solo una splendida stella, incastonata

su un monte anziché nel cielo, come ti vedevo

nell'oscurità serale. Eri tanto bella che l'aurora,

mentre uno dopo l'altro tutti gli astri spegneva,

lasciava ancor brillare il lume tuo fino all'alba

chiara perché nuovamente ti vestisse di bianco.          

Sindone del Partenio

Ti hanno portato accanto, Vergine del Partenio,

il santo lenzuolo appena nel mondo si levarono

alte fiamme di guerra. Hai rivisto così il sudario

che tutto avvolse il corpo senza vita di tuo figlio.

Ma da tali e tanti veli cinta e dall'arte sublimata,

il tragico ricordo tenevi già stampato nel cuore,

sì che quando son saliti alla gloria del tuo cielo

le anime di giovani immolatisi con vero amore

per ogni umana libertà, tu sei discesa nelle case

per alleviare lo strazio delle madri a te levatosi

con mani oranti, strette, sui fazzoletti lacrimati

non una goccia di sangue di un figlio disperso.

San Damiano

Frate Francesco, lascio la cupola imponente,

la basilica innalzata a celebrare la tua gloria,

e discendo qui, dove il tuo cuore ha cantato

la gioia d'amare il mondo e quella di morire,

inestricabile mistero che par svelare la danza

degli archi che con leggerezza si susseguono

come saltelli in acqua d’un ciottolo scagliato,

eleganti allo sguardo che ripercorre incantato

questi voli, come il volo dei tuoi cari uccelli,

come i cerchi che si allargano su infinite rive.

Il mio accostamento è incredulo e commosso

dal dorato bagliore di tanto eccelsa cattedrale.

Simona, leggi a me il Cantico di Frate Sole,

se sapessi la melodia, ti pregherei di cantarlo.

E tu, Andrea, deponi la chitarra, la sua voce

desidero ascoltarla a cappella, senza corredo

d’arpa o giga, che possa offuscare le parole.

Voglio che si rifranga sulle volte santificate,

su questi archi, e discenda pura sopra di noi,

eco d'una celeste voce che solo da tal luogo

ha sì gran forza da diffondersi nell'universo

intero, dove il Sole, la luna, le stelle restino

ad ascoltare con una gran meraviglia, come

te, Simona, che ancor non conoscevi quanto

dolore e quanta poesia celasse questa chiesa

accorata, e hai scoperto come qui Francesco

velò la morte con una rosata lapide di gioia.

Ali di cera

Or che del cigno si va spegnendo il canto,

sento la mia anima più leggera e il grande

peso di dovermela portare dentro in pezzi

si è allentato. Il dubbio però mi schiaccia

ancora, tarpandomi lo slancio di elevarmi

fino al tuo splendore immutabile ed eterno.

M'incombe sul capo un frullo di ali di cera,

quello d’un Icaro frantumato nel suo sogno

da una sterile logica e il mio pensiero teme

uno spirito non saldo su di una debole fede.

Cielo arcano

Intenso, sempre più oscuro blu della notte,

buio fitto impenetrabile da me il tuo fondo.

Stelle dalle luci fredde, interrogarvi vorrei

dell’incessante brillio che mi dà sgomento,

come il mistero della solitudine silenziosa

mi sgocciola malinconia più arcana di Dio.

Quel momento di terrore

Soltanto con un lieve palpito reagisce

il cuore a ogni voce che in lui risveglia

quel momento lento e lungo di terrore.                                                                                                                                                                         

Col capo chino la coscienza riconosce

d’aver sepolto nel ricordo una tragedia

che non più versa nell’animo tristezza.

E’ forse uman costume la dimenticanza

dei lutti antichi, ma resta incancellabile

il rimorso d’esserci in fretta allontanati

dai luoghi disastrati, lontan lasciando il

patimento degli amati genitori. Solo ora

v’è struggimento, perché vinse la paura:

quel tremuoto tremendo la mente invase

di una pavida attesa di mortali repliche e

ci mise in fuga all'alba dalla nostra terra

ferita, stipati nelle auto, lungo una strada

tranquilla, senza crolli ai lati, alle spalle

i monti irpini, impauriti da cinereo cielo.

Ci accolse la Ciociaria come privilegiati,

eletti dal Signore, distanziato il lamento

ed il "tanto più dolor che punse a guaio".                                                                                                                                                                                                                                                                                             

Quando, vincendo la paura, sei là tornato,

non trovasti né il Tribunale, né la tua toga,

con le macerie finale sposalizio v'era stato.

Itinerario breve

Fissate pure della notte il fondo nero,

o miei occhi insaziabili di cielo, delle

stelle mirate pure i volti, sono palpiti

di cuor sidereo, scintillio senza posa

che per sé brilla e a noi cela il Tutto.

Paghi siano gli occhi d’un sorridente

sole, di un’argentea luna che ci parli

e che talora, col suo candor d’avorio,

i nostri patimenti teneramente ascolti.

                                                                                                                                                                              

Compagna di poesia

Più volte mi hai esortato alla poesia nella

età longeva da dolce riva che a me offrivi.

Io, grato, saltando dai secchi rami, timido

cinguettio ricambiai, talora anche la voce

triste di vecchio cùculo di bosco, scandito

dalla mia memoria cristallizzata il passato,

spaurito dai fermenti del cuore il presente,

con diafana proiezione di empatia il futuro.

Quel foulard giallo-nero

Fu così che nelle mie mani divenne messaggero

quel tuo foulard di seta dai colori di vaso greco,

giallo e nero. L’avevi lasciato a casa nella fretta

del meriggio quando incombeva l’ora famigliare.

Parvero impresse ai lati quattro teste di Medusa,

ma quando mi accostai sorrisero altrettanti volti.

Fu allora che uno sgomento m'investì al rintuzzo

forte di una idea che rimescolai, trepido di gioia. 

Ti attese sul cuscino accanto a un sogno solitario,

tua dolce mano al mio risveglio felice lo raccolse.

Libertà dell’anima

Questa libertà, amore, è una prigionia più dura

di una catena di piombo che al piede sia legata,

perché si è aggrovigliata tutta intorno all'anima.

Il cuore è stolto, sussulta e vaneggia per niente,

predilezione sua ogni tracciato irto e impervio,

non ode voce, né cura il luccicare di un binario.

L’anima accetta invece il travaglio del dialogo,

sa che arriverà per gli istinti il tempo della resa,

quand’io guarderò nello specchio che mi porge.

                                                                                         A Liliana

O dolorosa gioia

Ora che sei tanto lontana nel tempo

e impossibile riabbracciare l'umana

tua essenza, non dispersa io ti vedo

in una galassia di luce inconoscibile.

Una stella già opaca che ora splende

per sé volle attrarre la luminescenza

che da te radiava, con voce così lieve

ti chiamò che ascoltare io non potevo

dagli spazi infiniti, per me impietosi.

O dolorosa gioia, per cui quest'alma

è mesta e si consola del bel riverbero

di quella luce che cruda morte spense.

Atteone

Tu la giornata mia vai seguitando,

non una sola ora che quest’anima

non si senta braccata dai tuoi cani,

eppure io mai ti volli veder nuda, 

mai volli penetrare i tuoi pensieri.

                                                                                   

                                                                                     

Sorrisi d’acqua dolce

Da un esiguo specchio d'acqua emergeva il tuo sorriso,

spargeano gli occhi un riflesso perlaceo tutto d’intorno,

gara di splendore coi raggi del sol calante; sulle ciocche

dei capelli v'era il brillar di gocce tremule che aleggiava

su ogni tuo pensiero in quel meriggio di latente sonorità

domestica. Eri lontana anche da me, che l'incanto di una

sirena, sorda al mio canto, ormai subivo, e nei riverberi

della luce anelavo un po' alla tua distante allegria. Miei

deboli segnali si infrangevano sull'impenetrabile vetrata.

Donna fuori dal tempo

Visioni che si susseguono nella memoria,

soltanto questo è il trascorrere del tempo.

Non la troverai cambiata, nello specchio

del risveglio di domani, la tua immagine.

Sentirai snodarsi nel cuore la lunga serie

di mattini innocenti che non hanno osato

gualcire del tuo volto il disegno leggero.

Che tu possa, cara amica, vederti sempre

così, felice nella bellezza. Non guardare

l’inutile oscillare della caparbia pendola,

lei che non potrà giammai soffrire, cieca

della luminosità cangiante della sua sfera.

Donna dentro il tempo

Null’altro che il ricordo di immagini del tuo passato

remoto o recente che si susseguono, questo il tempo.

Non tardi a riconoscere che esse si sono trasformate,

né accusi d’empietà l’ora che intatte non l’ha serbate.

Tu sai che non ti apparirà uguale il volto al risveglio

di domani, che sentirai snodarsi nello specchio e nel

cuore una lunga serie di giorni, mesi e diseguali anni

che più linee hanno alterato del tuo disegno leggero.

Sorridi pure della caparbia, irrequieta pendola, cieca

è la sua speranza di arrestare l’attimo che la precede,

come quella di poter fermare una bellezza cangiante.

Il colore del diritto

Dentro l’alveo materno attendevo Napoli,

quando l’imminente rombo di ali di morte

tolse alla prima vista il suo azzurro mare.

Vidi così la luce nella mia verde Irpinia,

dove bruciai l’infanzia consumando l’ore

nei semplici giochi dei ragazzi di borgata.

Su altro colle mi attendeva l’età inquieta,

la dolce adolescenza, che ebbe compagno

sempre amore di ragazza. Da studi classici

attinsi, come per dono, parole come colori.

Il diritto dipinse poi di grigio l’animo mio.

Il colore del processo

Solo nel processo caldi colori ricoprivano

il grigio del diritto. Quella battaglia aspra,

dura, che un forte impegno mi richiedeva

quand’ero arbitro di tenzoni per la libertà,

ora mi vede quasi spettatore nelle contese

per opporsi al Fisco. Nel gioco di mestiere

mi diverto, sorrido di arringhe talor suicide.

Taluni non si accorgono di navigare a vista

per mari sconosciuti, spesso nella burrasca,

onde di tasse e il formale rito aprono come

insidiose rocce grosse fenditure negli scafi,

carichi di logiche di acqua da colare a picco.

Ancora per pochi mesi ne godrò. Se velato

di mestizia sarà il colore del finale viaggio

nel diritto non so dire, l’esperienza diversa

di giustizia di lassù vorrebbe viver l’anima.

Fama di giudice

Casa che m'infondesti gioia come la piccola città,

in te fu la sorpresa della paternità di una bambina,

che sol di notte avvertivo nella mia appartenenza,

quando talvolta la cullavo inventandole una nenia.

Non attratto dalla grande vera felicità, mi appariva

la fama del giudice espandersi per le vie cittadine,

penetrando anche nelle pareti dov’era sorta la vita

della mia famiglia. Ignoravo che proprio là opaca

era la mia figurata gloria, e indifferenti gli sguardi

a quella mia immaginaria e vanesia appariscenza.       

Giudice del mio tempo

Sei ritornato quello delle grida, ora ben massimate,

giudice del mio tempo, disamato, che sei incarnato

nelle aride riviste, sì che di carta tutto sei rivestito,

né vi è gomma che cancelli o che ti cambi d’abito,

e ti riporti alla tua natura, donde nella incoscienza

ti trasse fuori lo studio astrale, disumano del diritto.

Io vi ho lasciato per sempre, compagni di cordata,

che già vi avvolgeva questo mostruoso involucro.

Vi rivedo incapaci di trovare un sabato per l’uomo,

l’unica strada che l’Idra scruta con il timore grande

che sia tizzone ardente per le sue labirintiche teste.

Cinque borse nere

Sono tutte e cinque nere, solo il manico ha la pelle

giallo ocra di camoscio. Tornano alla mente piene

di taglienti sciabole di carta, memorie di un tempo

antico che non vogliono andar via per sempre, ma

si affacciano dalle viscere d'una vita vissuta altrove,

che gli pare ora come un defunto riveduto in sogno.

Portate là, vi prego, anche quest'ultimo suo corredo

funerario, le cinque borse alleggerite degli strumenti

di dolore. Né sopravviva altro che un riposo eterno,

senza rimpianto del vuoto che io colmavo un tempo.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         

Il colore d'autunno mi sia nunzio d’un Natale sereno.

                                        Casa derelitta

Sei stata la mia domina, la mia regina, e la regista

dei film che ha vissuto la famiglia. Nelle tue mura

non racchiudi che silenzio e frastuono di memorie,

or che attendi rari miei arrivi, casa derelitta di via

Tuoro. Sono tante le occasioni che m’invento per

ritrovarmi in te: una scacchiera, un libro, qualche

pastore del presepe da portar via quand’è esaurita

l’ora della visita, troncati gli spezzoni di tristezza.

Lascio il silenzio nelle stanze, i ricordi a far ressa

dietro la soglia, che mi chiedono di restare ancora.

Dolente saluto è chiudermi alle spalle la tua porta.

I ritorni

Calda stagione della mia gioventù,

il tuo frutto pregno dal mio albero

si è staccato e il vento ha disperso

il seme in lontani luoghi, né spero

di vedere i ritorni di un germoglio.

Nei mesti occhi degli avi il riflesso

v'era del biancheggiar di un gregge

che si allontanava nel mattino, con

un figlio pastore e un cane. Rapido 

si dissolveva nel fogliame, ma sul

rugoso volto giammai era disillusa

l'attesa dei sereni ritorni nella sera.

Curve di un fiore

Mio corpo, che da tempo rifuggi dall’inarcamento,

mi hai con dolcezza annunciato di non aver potuto

chinarti a raccogliere un fiore, e pago dell’effluvio

di profumo e di colore, deluso, sei tornato a ergerti,

triste nel pensiero che fosse quello un preannuncio

della finale natural postura, linea dell’eterno futuro

che non prova più la gioia e il dolore ma solo pace,

e forse in sé sogna quel fiore nato nella madre-terra,

preludio di vita in un gomitolo di curve, ed è felice, 

e sorride nel vedersi, rannicchiato, ancora in boccio.

Sala cinematografica

Sembra che il film nient'altro abbia ancora da raccontare

e ti vedo trepidare sulla scena che vorresti fosse l’ultima.

Lunga l'attesa che lo schermo rechi scritta la parola Fine,

il Regista sorride del tuo timore d’un indesiderato epilogo.

Vedi la luce di una torcia che punta verso la tua poltrona?

Qualcuno ti cerca nel buio di questa sala cinematografica                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

per venirti a dire che una illustre Signora in vestaglia nera

attende con impazienza che ritorni a casa, non vorrà sapere

le scene che hai visto, ma solo raccontarti Lei quella finale.

        

Timore di peregrinare

Forse non è questo l'ultimo mio approdo,

dove il timoniere la barca mi ha ancorato,

ma troppe volte il sentiero della mia vita

s'è deviato da previste rotte, ed io trepido

al pensiero di dover vagare ancora nello

spazio di questa terra, ora che stanchezza

grava sulle spalle e ogni nuovo cammino

è duro al passo. Mi sento come gabbiano

nauseato da odore di salmastro che vuole

antico monte per sua quiete, or ch’è vano

travaglio un ansioso volo sopra ogni mare.

Nido di gabbiano

Nuvole che arrivano da lontani orizzonti

posano a lungo, avvinte ad un cocuzzolo

che si lascia abbracciare nella confidenza

che ha col cielo. Poi restano adagiate sui

tetti delle case per interi giorni e l’animo

gravano e le serali strade, dove appaiono

ignote sagome i passanti nella fitta nebbia.

Se mi porterò sotto quelle nubi forse lassù

troverò il nido di gabbiano da cui giovane

mossi per un lungo monotono grigio volo,

sul panorama senza respiro, dove né calde

estati né tripudi di primavera, ma autunno

di sottili brume che le ossa mi han corroso.

Se vi tornerò attenderò il vento da ponente,

non franto da muri d’Appennino, che spazzi

via le nuvole di viola ed il mio cielo squarci.

Se io tornerò lassù, porterò nello zaino solo

l'essenza di profumo d’amor goduto e ritmi

d’un madrigale, lauro della mia bronzea età.

                                                                                                         

A Giorgio Bàrberi Squarotti

Congedo di una silloge

Sto per licenziarti, mia seconda silloge, ora che

hai ruotato da me verso il mondo, ed era tempo

che gli occhi lacrimosi si rivolgessero all'eterno.

Così rincuorata, vola fuori dall'angustia di casa,

e posati fra mani di lettor clemente, come quelle

del saggio che sparse lodi di tua maggior sorella.

Vano è ardire di poter lenire un incolmabil vuoto,

impotenti nella triste solitudine lascia la sventura.

L'inseparata sua Piera, puro spirito, a lui da canto,

attenda che torni il sereno perché lo sposo intinga

l'insuperabile sua penna per un ultimo commento

all'alto verso: questa che mai da me non fia divisa.