SILLOGE 4 DI POESIA

BIOBIBLIOGRAFIA

Gennaro Iannarone, nato in Irpinia nel 1940, magistrato ordinario per circa 40 anni e tributario per circa 31, ha sempre coltivato passioni per letteratura, arti figurative e musica, presiedendo anche il Teatro Carlo Gesualdo di Avellino.

Dai primi anni del 2000 ha partecipato a convegni su materie letterarie, artistiche, storico-filosofiche: “Cristianesimo e Legalità” (2002), "Carlo Gesualdo, poetica e musica" (2003), “La poesia tra Rinascimento, Manierismo e Barocco” (2004), "Francesco Petrarca e la modernità della sua passione amorosa" (2004), “Carlo Gesualdo, l’uomo, i suoi tempi e le sue passioni” (2005), “Leopardi e Montale” (2006), “La Poesia e la donna” (2011), “Giovanni Palatucci” (2011),  “L’immortalità dell’anima in Sant’Agostino” (2012, "Carlo Gesualdo nel 400° della nascita (2013), “Reditus ad Deum di San Bonaventura” (2013). Si è dedicato altresì alla saggistica con “Socrate in classe” (2008), "Poesia e Musica" (2009), “Filosofia e Musica” (2010), "Testimonianza per Alberto Moravia" (2012), “Paternità dei madrigali anonimi di Carlo Gesualdo” (2014), (con menzione di merito al Concorso Quasimodo (2017), come per il racconto “La luce nel pozzo” (2016)), nonché alla prefazione di testi di poeti irpini: “Breviter, sic et simpliciter regula ludi” di Pietro Pelosi, “Falsomagro” di Monia Gaita, "Poesie d'amore" di Alessandro Di Napoli.

Ha pubblicato con Alfredo Guida-Napoli: “Io, giudice cristiano ed eretico” (2004), “Verità al risveglio” (2006), “Percorsi tra Legalità e Valori” (2009), “Sentinella di vita” (2010), “Sciroppo amaro ed altri veleni” (2012) e con l'editore International Printing di Avellino "I ragazzi della Via Vasoli" (2012). Dedicatosi dopo i 70 anni alla poesia, ha pubblicato con Scuderi-Editore le sillogi: "Vivere balenando in burrasca" (2015), “Quel foulard giallo-nero” (2016), “Guscio di noce” (2017) e “E’ per…te” (2017), tutte positivamente recensite dal prof. Giorgio Bàrberi Squarotti. Ha pubblicato con Aletti Editore nella Collana Il Paese della Poesia “Se vuoi arrivare lontano cammina insieme” (2018), nella Collana Le Perle le sillogi “Le Stagioni della vita” (2018) e “Stardust” (2019), nella Collana Parole in fuga “Vent d’amount” (2019). Con lo stesso editore Aletti è presente nella Enciclopedia dei Poeti Italiani Contemporanei nonché in sei Antologie di poesia.

Numerose le partecipazioni e i riconoscimenti ottenuti in Concorsi svoltisi in Bari (“Lucius Annaeus Seneca: l’Oceano nell’anima), in Roma (Premio Internazionale Salvatore Quasimodo e Premio Caffè delle Arti), e in Torino (Arte Città Amica). Sul sito Ticonzero di Roma tratta temi di Educazione alla legalità, oggetto di conferenze tenute nelle scuole di ogni ordine e grado.

Collabora con “Nuovo Meridionalismo”, rivista culturale irpina.

Dimora in Mercogliano (Avellino).

                      Per Giorgio Bàrberi Squarotti

I primi righi hanno narrato con malinconia la

mia vita e poi un pensoso sguardo all’eternità

hanno levato tornandone dalla tenebra delusi,

infine si sono girati e rigirati dentro un guscio

di noce, vuotandolo del frutto di immaginaria

cena amara, col suo finale incompiuto ancora.

Tal m’è parso il divertimento chiamato poesia,

che svanirà come il fumo acre di riarse foglie.

Rimarrà il ricordo di un viaggio della fantasia

che senza le briglie d’algido mestiere è giunto

sotto sguardi compiaciuti di un lettore eccelso.

O qual ventura, quale immensa gioia del lume

che un suo scritto irradiò sui versi incolonnati.

Se acquietate sono voce e penna come il volto

mio silente, l’anima a cui lui parlò ora è felice.

                  

Ad Anna

Un forte vento, uno scroscio d’acqua tempestoso,

pare talora anche un grosso maglio che schiaccia,

ma cede al solare volto pur lo schermo luminoso.

Florida è nella sua persona, proficua ogni sortita,

dalla gioia circondata è sua dovunque una serata,

improbabile donna e mia vera compagnia di vita.

È PER TE

di

Gennaro Iannarone

Con questo nuovo bouquet, dal titolo che s’offre come bocciolo nell’atto di dischiudersi, e contemporaneamente come malinconica serranda, che abbassandosi con inesorabilità lascia uno spiraglio, Gennaro Iannarone percorre con sicurezza accresciuta il tappeto compositivo, dimostrando un gran dominio di tutti i mezzi di espressione poetica, e la ferrigna, sanguosa perseveranza nell’esplorare in tagliente eppur dolce verità i temi di un cammino spinto fino ai più estremi limiti consentiti al percetto, alla memoria, all’esperienza. La traiettoria poetica conosce e annovera, dunque, tante stazioni di sosta, moltiplica e mappa affluenti che fanno, nello stesso grado, da protagonisti e da coreografie al gran male e al portentoso prodigio di vivere.

Il poeta è un viaggiatore che per provviste ha la fiammella dell’acciarino pronto a scattare imprevedibile e imperscrutabile com’è la natura dell’atto creativo, un bruciore di ricordi e carte d’amore. Sembra ed è una dedica, il titolo, che pur non avendo morfologia olofrastica, nella sua economia, nelle rifrazioni che evoca e/o suscita, possiede, racchiude in sé, una frase interminabile, il potere di un dono di continuità che persiste e dura nei lampi, nei grigiori, nelle penombre incantesimali del volumetto, uno struggimento in cerca delle primavere che si nascondono in un indirizzo conosciuto, e degli autunni che portano l’indulgenza degli archi protettivi di un antico portone.

L’io poetante è infiammato del suo sguardo e del suo stesso silenzio, che interroga e risponde nel paese delle distanze e dell’immediatezza: baia degli occhi una memoria che irrompe, un oggetto che non avrebbe perdonato l’indifferenza o la fugacità, un riverbero che svela le crepe del tempo, un cuore che tallona, paziente e passionale, le orme, i segni, gli indizi nel cielo e lungo il parco delle foglie turgide o morte. Un inedito Iannarone che passeggia, conversando con le cose, come un musicista ambulante della parola. Ora s’affaccia alla finestra del passato, ora distingue sagome mitologiche, ora individua paesaggi in monete di nebbia, ora massaggia lieve lieve, o taumaturgicamente friziona, le cicatrici d’una mai prima così confessata solitudine, la vera compagna d’ogni poeta. E la poesia di “È per te”, anche quando si fa più bisbigliata e intima, anche quando è più sofferta e privata,  richiede la scansione dei ritmi della voce e del respiro, proprio perché rivolta e donata non già esclusivamente a una specifica persona, non solo al compianto e amatissimo Giorgio Bàrberi Squarotti, o alla moglie Anna, ma ad un ‘tu’ generico e sconosciuto, il lettore predestinato o d’occasione; anche quando, tralasciando de temps en temps la prosodia tradizionale, interpella la filosofia etica o s’arrampica sul dorsale aspro e meraviglioso della persuasione culturale, il poeta viandante, quasimodiano operaio di sogni, investe il timbro di una eclettica voce della responsabilità di ‘entrare nella pelle dello scritto’ e di far ‘sentire’, di restituire all’ascolto, gli afflati, le ispirate contemplazioni, le esclamazioni, le carezze, i reticolati dei conflitti, i dialoghi sorprendenti con l’altro da sé, coi fantasmi gentili di madre e padre, in licenza autorizzata e magica dai penetrali del Regno dei Più.

È sempre, in definitiva, un’avventura dello spirito, che all’attento fruitore affida, raccomanda, invece che prescrivere o demandare, immersione e semmai decodificazione, qualora proprio occorra, nel /del carsico ruscellare, che riaffiora o suscita sotterranei echi, benché Iannarone sia spesso disarmante ed esplicito, dantescamente “miglior fabbro del parlar materno”. Niente, insomma, rattrappite e servili letture, bensì uno scavalcare i fossati della disattenzione e scoprire il piacere di un gustoso approfondimento che investe i sensi e categorizza più che mai l’empatia. Dovrebbe, pertanto, il lettore, identificarsi con l’autore, proiettando su di sé l’ansia temporalesca, il diorama dell’eros, i ritrattini fiabeschi di vegetali e animali, la Freiheit d’agire e la Freiheit für die liebe, la libertà di amare, nel disdegno di pedantesche ipocrisie, le scie di profumi, i marchi del colore, la torrida e/o romantica arnia della sensorialità acuita, della messa a fuoco del desiderio senza primitivo possesso, l’estensione conoscitiva delle idee, le concrezioni e le fluidità del logos perennemente sulla duplice sella di logica della ragione e del cuore, e a-logica dei fiutabili, metabolizzati rebus dell’immaginazione.

Il poeta si pone in ascolto con il mondo, e noi con lui. La vocazione letteraria già in nuce nel giurista inflessibile da un lato, tenacemente umano dall’altro, soccorre l’esigenza di innovare, e non tanto rinnovare (nella sfumatura filologica dei significati apparentemente sinonimici e dittologici) argomenti, stagioni, viaggi, appunti diaristici, in un esercizio di assoluta originalità e “satirica serietà”, con riferimenti cólti, di grande sicurezza e rendimento, e parallela rimodulazione della persona/personaggio nell’investitura mai volgarmente ostentata del Poeta. Il facitore ineffabile, il pifferaio pessoanamente fingitore, l’architetto di suoni/emozioni/trasalimenti in groppa all’allodola immortale, soavemente guidata e cullata dalle brezze di Eolo; il veggente rimbaudiano battelliere e passeggero, bussola provvidenziale e pioniere/valicatore, per sorte, per congenita Berufung e lucido proposito, dell’incerto, dell’ignoto, dell’imponderabile quid.

Vediamo come Iannarone, inquadrato anche nel jeu delle opposizioni, si impegna, Bataillianamente e Proustianamente, nell’allontanamento laico e volitivo dall’Errore Comune, persegue il Bene, cosciente che il Male, còlto nella misura in cui il primo può esserne (e di fatto è) serratura e chiave, non vanterebbe giammai maligno, insinuante attrait se non come “sventura dell’ombra della luce”, come cruda essenzialità, (imprescindibile) concessione di tenebra alla Nacht esistenziale.

Le recueil de poèmes “È PER TE”, suddivisa in comode sezioni (per l’esattezza sette), suggerite dalla moglie/musa Anna, e cioè Mitologia, Amore, Satira, Paesaggi, Ricordi, Ritratti, Vita, rivela esito ossimorico di densità e scioltezza, materica essenza e svincolo liquido, scommette sul valore della lirica e del versofrase, ha un’arcana concisione che s’irradia in mille frequenze, in molteplici visioni e allusioni, in svariate sottotracce, individuabili fra e dentro gli spazi bianchi, conchiglie e incensi della pessoana ‘logopea’ di Corbière e di tantissimi, da John Milton a Théophile Gautier, da Costantino Kavafis a Émile Auguste Alain Chartier (e per diretto collegamento) a Simone Weil, da Ted Hughes a Sandro Penna, a Vittorio Bodini, dal travaglio della ragione di Karl Kraus a Giorgio Seferis, analogamente confidenti nell’onnipotenza dell’arte e precipuamente della parola. E tanto vale per W.H. Auden, Marguerite Yourcenar, Eugenio Montale.

I tre componimenti della sezione Mitologia (‘Immagini d’Olimpo’, ‘Nostalgia d’Olimpo’, ‘Visioni d’Olimpo’) concatenano un ‘nostos’ di classicismo, con tutti i suoi pennellati richiami, al pathos di un audace splendore di sentimento e riflessione; e qui Iannarone regge bene le briglie di ritmo e forma. Incastona immagini nitide, stratifica nel reale Zeus (Giove), Efesto (Vulcano), Athena (Minerva) in suggestiva diacronia con l’avvento del Cristianesimo e della moderna tecnologia: la croce cristiana simbolicamente allegorizzata da un aereo che ha rapito o complicemente accolto gli dei detronizzati, che hanno lasciato nel trauma i templi disadorni e vuoti, fissati dallo sguardo immoto di statue tristi e taciturne, amputate dell’antica grandezza, e del fascino della loro signorìa tanto affine ai vizi umani, alle irregolarità, alle invidie, alle gelosie, ai rancori e alle rivalse; privati ormai del potere di maledire o assolvere, premiare o punire, elargire pietà e indulgenza o somministrare implacabili, collerici castighi grazie a portentose facoltà permutanti/trasfiguranti. Si profila senz’altro un indizio di moderata irriverenza, che testimonia l’istinto ribelle e anticonformista del poeta, tuttavia senza sfociare né nel sarcasmo, né nell’acido di miscredenze o anticlericalità. In questa sezione, in questi tre componimenti, non agiscono forse gli dei stessi che hanno concesso investitura di cantóre a Iannarone, affinché seferisianamente non si estinguano del tutto la memoria di eroi, di leggende, e la bellezza crudele e salvifica di quell’universo deportato chissà dove, sulle meccaniche ali di un jet?

La Sezione Amore si apre con ‘Frutto di Noce’, una strofa di tre versi appena: nella sua concisione, va molto lontano, trova e compie il suo ideale in una corrispondenza di caduco e di eterno, perché ogni fiaba avviata alla conclusione è destinata a rinascere e perpetuarsi, magari in altri e altrove. Ma un luogo ‘certo’ Iannarone lo identifica nella casa di via Tuoro, nella sincerissima e disarmante composizione di ‘Intramontabile amore’, che scandisce attimo dopo attimo quella stupefazione che fu di Ariodante Marianni in “Un Amore senile e altre spezie”, edito nel 2008 da Book di Massimo Scrignoli.

Può essere indagato, l’Amore? Forse. A patto di non arrogarsi il compito impossibile, imprudente e fatalmente controproducente di vivisezionarlo. Nel testo ‘La Stagione degli amori’, Iannarone ne assevera impraticabilità, irrealizzabilità, vanità, attraverso una serie di domande retoriche e di similitudini, sul filo dell’ironia saggia e dolceolente (più che crasi, fusione di ‘dolce’ e di ‘dolente’), e lungo il pettine della connotazione cronotipica, sfrecciando nelle vene sublimi di Emily Dickinson: “That love is all there is, Is all we know of love” (Che l’amore è tutto, è tutto ciò che sappiamo dell’amore).

E’ insolito che oggi i poeti lascino esalare i vapori alchemici della satira, forse per imperizia, per timore di indispettire, o semplicemente sottovalutandone la dinamizzazione e le punture; anche qui l’esprit spregiudicato di Iannarone soggioga esitazioni e mette a tacere perplessità: il suo dire e la sua penna hanno piumaggio sciolto e ago d’ape. E comincia discettando della Vita: “Non chiederti quanti anni vivrai né studiar la cabala/ per sapere del momento in cui dovrai uscir di scena,/ come se la nostra vita fosse una commedia che duri/ quanto prevede la pitagorica tabella il cui inventore, nell’insegnare che tutto è numero, non si avvide che/ la sua dimensione umana l’aveva ridotta a una cifra.” Argutissima. Qui, in ‘Cabala della vita’, s’innesta effettivamente un’irrisione amarulenta, un graffio verde, che riafferma l’ambiguità dell’ocularizzazione o del vano, ingenuo calcolo, mentre la durata della vita e il suo peso appartengono al Caso, all’Indeterminatezza, all’ ‘Unbestimmtheit’, ‘qui ne peut se mesurer’. In ‘Cani randagi’ si racconta di un episodio sterile, crudele, impresso nella memoria del Giudice-Poeta: la decimazione sistematica dei cani randagi dal borgo natìo per ordine di un (improbo) bravo Pretore, che quasi sguinzagliò una Gestapo di riottosi ma obbedienti guardie municipali, costrette, per servizio, a sopprimere o a far sopprimere 47 canucci. Ci fu chi si commosse nell’affossarli. E Iannarone conclude con la bordata: “Ora di nuovo se ne vedono tanti…// Sono tranquilli, soppressa che è stata la Pretura.” ‘Culto dei cimiteri’ è fulminante, e involontariamente ricalca un tema che apparve in una raccolta del mirabellano Pasquale Martiniello, a proposito della personale finitudine: ovviamente con peculiari, propri, specifici e differenti gradi di modalità e di mordacità nell’un poeta e nell’altro. Qui Iannarone ‘si rammarica’ della ‘mancata occasione’ di non esser uscito di scena nell’ideale mese di ottobre, lasciandolo privo di tutti gli orpelli e gli accessorȋ celebranti il defungere, dai fiori ai lumini, ai pettegolezzi cisposi e malevoli da salotto di camera ardente o di lastra tombale!

In ‘Estati sofferte’ Iannarone rievoca il rigido controllo a cui era obbligato da fanciullo nei giochi e, da adolescente, persino sorvegliato nelle scappatelle amorose; ma proprio il troppo vigile occhio lo induce ad aguzzar l’ingegno, ad escogitare avventurosi stratagemmi, onde per cui: “…si addestrò/la mente alle strategie e divenni/una primula rossa che nella sera/anche due baci riceveva in dono.” Eccolo trasformato in un ‘Fanfan la Tulipe’ di Christian-Jaqueana memoria, con un irresistibile Gérard Philipe o un Leslie Howard “The Scarlet Pimpernel”, nel film del ’35 di Harold Young. I poeti si sono spesso dilettati con l’allegoria dei colori, da Rimbaud alla Merini, dalla Cvetaeva alla Pozzi, alla Plath. E in ispecie, Emily Dickinson: “Nature rarer uses Yellow/Than another Hue / Saves she all of that for Sunsets,/Prodigal of Blue,/Spending Scarlet, like a Woman/Yellow she affords/Only scantly and selectly,/Like a Lover’s Words.”; e in quest’altra, celebre: “Who is the East?/The Yellow Man/Who may be Purple if He can /That carries in the Sun/ Who is the West?/ The Purple Man/Who may be Yellow if He can That lets Him out again”. Per Iannarone, ne ‘I colori della vita’, l’ostico giallo, usato di rado dalla natura, che è più prodiga di blu e di scarlatto, diventa invece foriero di buone notizie, quando è costretto a usare lo stick del keturtest, che misura i corpi chetonici nell’urina: “…oggi è stato l’odiato giallo, invidia o gelosia, a confortare il cuore/quando è rimasto sempre uguale sulla striscia/del keturtest: non la dulcedine nel mio sangue/ma l’amaritudine che pure al mio verso giova.” Sottile e vivace ‘Incubo di una metempsicosi’: contrariamente all’opinione di un medico amico che diagnostica l’aterosclerosi, il poeta è più incline a lavorar di fantasia, immaginando che “…il gran vermicolare che circola nel cervello…” sia l’invasamento dell’anima di un ‘pazzo’ creativo, che gli suggerisce o gli richiama un verso, una musica, “un detto strano”. Bellissima ‘La vecchia auto’, sulla scorta del tema della senilità; i versi ne discutono forse con una grattugiata di mestizia, ma servendosi del taglio dell’ironia, Iannarone esorcizza l’amarezza, se ne trastulla con la metafora picaresca del cavaliere canuto, costretto a sgroppare ancora per indole, per forza e per destino: “…dovrà continuare/il trotto sopra giovani destrieri per la serenità/del viaggio non lungo che a lui resta da finire…”

Il profilarsi dell’ombra thanatica è una ‘tristizia’ ricorrente già nelle raccolte precedenti di Iannarone; non già un presentire, ma un lucido calarsi nella prospettiva, il che immalinconisce lui e il lettore. Dunque la smorfia satirica funziona egregiamente da antidoto alla cupezza sospirosa del pensiero. ‘Nell’inoltrata sera’ colpisce con la trasversalità lirica che trasforma le auto in fila serale in galline che al calar del buio s’infilano nelle stie, chetate dallo starnazzare durante il giorno, mentre solo un galletto emette un verso, che romanticamente “vuol svegliar l’amata dai suoi sogni”. Molto ‘La Rocchiana’, questa chiusa galante e teneramente impertinente. ‘Onda d’amore’ è in parte una variatio appena accennata di un alitar presago, dove i giorni sereni celano un incombere, un travolgere, un sommergere lo spirito del poeta. Un pensiero o un atto d’amore soddisfatto, che dopo l’estasi si dilegua, si dissolve, scompare quale spuma di mare? E quindi inficia il piacere, toglie un po’ di smalto alla gioia provata, da provarsi, o che si sarebbe potuta provare.
Grazioso assai il guizzo di ‘Sogni di caccia’, in virtù dell’ingegnoso capovolgimento dei ruoli, del mutamento di prospettive: “Nella mia sagoma dietro la tenda nella notte/il cane da caccia immagina sia il padrone/e leva mugolii d’impazienza. Sono soltanto/ombra di cacciatore e mi spiace di fargli eco/di sbadigli, ma sognerò per lui voli d’uccelli.” Non è forse portentoso e stuzzicante, questo eclettismo nitido e convincente? ‘Pompieri al cimitero’ chiude la sezione ‘Satira’, con tre versetti saporiti e dal retrogusto pizzicante.

Definirei commovente, particolarmente emotiva, la serie di poesie che compongono i ‘Paesaggi’. La compartecipazione empatica, la compassione, il turbamento, il velarsi del cuore e il rallentare del fiato si compattano in una miscela da delicata scossa della coscienza, che contempla l’accorciarsi della luce all’avanzare dell’autunno (‘Autunno per amore’), un casolare spento,  marchiato da influssi di negatività (‘Il casolare a Chiaira’), un cagnetto coperto da una materna coltre di neve, che qui gli fa da sudario (‘Alla neve’), e la luna, privilegiato talismano e fonte ispirativa massima per il versificatore, che la paragona a una sposa (‘Luna solitaria’), in balìa delle sue manifestazioni stagionali, felice forse: “…sol quando ti rinnovi/hai i sorrisi di primavera dove rimani occulta”. E via via si susseguono gli acquerelli di ‘Marzo’, ‘Nuvole passeggere’, quello stupendo di ‘Un vecchio mulino’. Iannarone parla alle cose, e le fa parlare, con rara efficacia. Siano mulini ad acqua, case, boscaglie, cieli e satelliti, bipolarità del giorno e della notte, le stelle, un forno, un cespuglio…

Né poteva mancare l’appuntamento con le rimembranze, che costituiscono un formidabile impatto, i tasselli dell’ieri e del trascorso, in fotogrammi nitidi o un po’ orlati di lieve foschia, virati nell’ocra. Il labirinto mnestico è una risorsa ineguagliabile per il Poiein: una tentazione di impossibile ritorno, uno ‘Streicheln’, una ‘Liebkosung’, un allettamento irresistibile, un rapimento; anche se poi, alla luce della ragione, ci si rifiuta di salire sulla macchina del tempo, sia essa monitorata nel passato o nel futuro, e si finisce con il preferire l’attimo corrente del presente. Tuttavia ripercorrere all’inverso il cammino, scendere per i gradini sbeccati dell’individuale nostra scalinata esistenziale, può rivelarsi utile per meglio vivere il cotidie. Le pagine dei vecchi diari ingialliti possono di volta in volta regalarci attimi di compiacimento, gratificarci o indignarci o indurre a un qualche rossore, suscitando un rammarico o un pentimento. I bambini possono essere molto cattivi, o manipolatori abili: c’è tanta letteratura sull’argomento e non si contano gli studi psicologici e antroposociali sullo stato di puerizia e sui conseguenti riti di passaggio. Il bambino addiziona i mattoncini del suo bagaglio esperienziale e di crescita anche commettendo riprovevolezze piccole o grandi, considerandole un gioco eccitante: scagliare pietre con la fionda contro le campane o i lampioni o i vetri di una casa, guadagnare pericolosamente il ramo di un albero per cogliere un nido d’implumi, staccar la coda alle divincolantisi lucertoline, privare del suo faticato e prezioso bottino alimentare una formica, proprio all’imbocco del nido (‘Cattiverie di bambini’). Il sospetto di un male terribile scongiurato viene vissuto come tripudio nel batticuore del sollievo, o nella gioia contenuta d’uno sguardo finalmente rasserenato in ‘Doppia visione’. ‘La chiesa del Purgatorio’ si spande in una riflessione descrittiva, al margine un po’ lugubre e polisenso: un paese si raggrinza e si dissecca per emigrazione di giovani o di famiglie in cerca di migliore fortuna, molte sedie restano abbandonate…E il borgo s’avvia a diventare un’isola per vecchi. Intanto, dopo il catechismo, ignari o noncuranti del fenomeno, ragazzini si raccolgono in parrocchia e giocano con fervore al biliardino; proprio sotto al pavimento spaziano i cimiteri delle confraternite, regno dei resti di defunti, ove dagli stagnanti sedili con buco scolarono i cadaveri, liberandosi dei liquami… “…sempre più sedie vuote e tante voci assenti nelle case.”

Il ricordo, per un poeta, è il punto di congiunzione che ripara gli strappi provocati da contrattempi anche minimi innescati dalla tirannia della quotidianità, e tenta di dimostrare l’unità reticolare dell’oggi, dell’ieri, del domani, dal momento che il tempo è un grande, agile illusionista; la poesia ne liscia le increspature, oppure si compiace di rugarle ancor di più. E poca importanza hanno le inconsce distorsioni, gli abbellimenti, le anomalie: si tratta, allora, di barare con la Verità? Ma la Verità è pirandellianamente ciò che appare, ciò che pervicacemente convince, che tenacemente ‘persuade’. La Verità è quel che il Poeta crede, cede in usufrutto, e giura. Il risultato è un’elegante sensibilità, l’ultimo ritocco ad un affresco che per un attimo infinitesimale interrompe il fiato.

Un ricordo giudiziario, legato ad una torbida vicenda d’onore, innesca forti, ineludibili riferimenti non solo al celebre, scottante romanzo di Arpino (‘Un delitto d’onore’), che narra di un delitto realmente accaduto in Irpinia, tra il 1920 e il 1922 (un medico trentanovenne, di famiglia altolocata, uccide la moglie giovanissima, ‘ninfa plebea’, che durante la notte di matrimonio trova deflorata; e inoltre spara alla manutengola che favorì la tresca), ma  ad un capolavoro cinematografico di Robert Aldrich, “Foglie d’autunno”, con Joan Crawford e Cliff Robertson. Nel film un uomo giovane e prestante, Burt Hanson, sposa Milly Wetherby, una affascinante dattilografa di mezza età, per manifestare, dopo il matrimonio, turbe caratteriali; la donna, che vuole venirne a capo, scopre che il ragazzo subì un trauma sorprendendo in flagranza la prima moglie Virginia a letto con suo padre. La poesia di Iannarone è dettata da una brutta faccenda che ha similitudini impressionanti con la trama di “Foglie d’autunno”: il caso giudiziario riguardava l’omicidio di un marito tradito, che ferì mortalmente la fedifraga, risparmiando suo padre. Va da aggiungere che il delitto d’onore, per lunghi anni, fu molto utilizzato come attenuante: e infatti l’assassino, leso nella dignità morale e nell’identità sociale, se la sarebbe cavata con poco o niente. Ars poetica, prosa e ‘settima arte’, ‘decima musa’, non di rado s’intrecciano, sinergiche.

Le poesie di Iannarone hanno sempre, tutte o quasi, un collegamento, sia nella raccolta in esame sia nei volumetti che l’hanno preceduta; tessere di un mosaico, anelli di una catena, grani di un rosario, lastre di un puzzle, sezioni di un unico affresco, che pavimenta, circonda e insoffitta una sola, grande storia. Ambiziosa e comunicativa, la poetica di Iannarone ci riporta l’affermazione di T.S. Eliot: la poesia può innescare alcunché, sia esso sentimento o fulgore d’intelletto, all’atto semplice di una prima lettura; non ha necessariamente bisogno di meticolose parafrasi e di autopsie: o è empatica o non lo è. E questo è quando essa avviene, come ci piace ripetere, quando essa è già manifesta, è già accaduta. Gli esempi si accavallano. Prendiamo ‘L’addio al cimitero’ o ‘Montefredane’, concatenate alla scomparsa della madre la prima, con l’indifesa umanità di un marito vedovo/ padre integerrimo, che prova troppo strazio all’ingresso e alla permanenza nella città dei morti; come se l’atmosfera scendesse greve a preannunciare l’inevitabile: ‘di te, lapide, già disabitata’. La seconda, ‘Montefredane’, è il rincrescimento sospiroso e gentile di un disegno irrealizzato, che avrebbe poi inaspettatamente ottenuto concretezza, altrove, in ‘Villa Cerreta’ (sezione Vita): “Ti sei eretta da sola, son passati decenni ed eccoti/con i tuoi lunghi viali brecciati intorno a un ampio/ prato verde, sembri uscita proprio dal progetto che/ancor serbo, gualciti si sono la carta e il cuore…”.

Due morceaux particolari, che si muovono entrambi sui violini melodiosi e attraenti di una tristizia languida, dell’ivresse, della peine, dello chagrin, di una vera e propria dolceolente infusione di Herzschmerz: ‘Na chioppeta ‘e settembre’, omaggio alla koinè natìa, ‘Only you’, celeberrima hit composta da Buck Ram e Ande Rand, le cui immortali incisioni si ascrivono nei migliori repertorȋ di The Platters (1955), Elvis Presley (1960) e Ringo Starr (1974). Pregnanti di romanticismo e commozione astringente, rendono lucidi e fanno umidi gli occhi più imperturbabili, toccano le corde del sublime, provocano una tempesta emotiva, un mix di piacere, trasporto, melanconia alata. Non si possono mortificare parlandone o consegnandole all’anatomopatologo letterario, attento ad annotare le metafore o la ricorrenza di questo o quel termine. Vanno gustate nell’intimità della camera stagna del fruitore, nella sfera isolata dell’ascolto vivo. Le chiuse di ambo le liriche rivelano una cantabilità d’amore (filiale e ‘partneriale’) che sublima il terreno. Valgono l’intera raccolta. Già accadde per ‘Giocattoli a corda’, “Guscio di Noce”, ‘O dolorosa gioia’ in “Quel foulard giallo-nero”, “Meriggio sonnolento’ in “Vivere balenando in burrasca”. Importante è rilevare che in tutte queste composizioni a valere è l’effetto artistico, che rifulge nel tempo; importante intuire da una parola, o dal suono di questa parola, la composizione, la struttura, l’essenza dell’uomo prima che del pittore/musicista/poeta. L’impronta dell’animus. Chi è che ci parla, attraverso le strofe? Chi interpella le nostre emozioni, se non l’uomo, e poi il poeta? E’ tal forza, l’impronta dell’animus, che sublima l’onnipotenza dell’intelletto, i marosi della coscienza. La potente creazione poetica di Iannarone ribadisce da un lato il concetto di Karl Kraus sulla lingua madre del pensiero, dall’altro si serve di spunti (i ricordi, i paesaggi, i ritratti, la vita, etc. etc.) per ottenere una concordanza interna, in una corrispondenza che trascende gli stessi criteri di giudizio. Armonia del tutt’uno: è questa la necessità che può produrre e presentare un’opera da ‘atmosfera’, dotata, sempre, di un manifesto o latente imprimatur di amore e di dolenza. Sicché possiamo dedurre, da un celebre aforisma, che “l’amore e l’arte non abbracciano ciò che è bello, ma ciò che grazie al loro abbraccio, diventa bello. Come ‘bella’ è persino l’immagine d’incubo contenuta in ‘Un lupo mannaro’, dove la creatura infestata dal demone della licantropia, o piuttosto dal disturbo psichico, assume i contorni di una fiaba paurosa e struggente, accorcia le distanze dell’Io, che guarda attraverso la mente, e di un detrito di superstizione che perfora e rimodella la visione della notte di luna. Lo sconcerto, il brivido, l’inaspettato e la grazia che s’irradia livida da questi versi s’incontrano al bivio della rimembranza lucida e allucinata, dello strale di percetto emotivo, e del fulmineo pensiero.

Nel capitolo dei ritratti si alternano figure che non si esita a definire ‘emblemi’, che sono custoditi nel cuore del poeta e che, a loro volta, ne custodiscono il cuore: riacutizzano sofferenza e la alleviano; sono ragnatele di fili emozionali che non è possibile disfare, che non è possibile fingere di ignorare, perché in ciascuno c’è una cittadella, porzione di storia, leva di eventi. Protagonisti interiorizzati, pertanto indelebili, ineliminabili, scrutano i territori della poesia, della quale è medium Iannarone, e bisbigliano fino all’illuminazione di una verità che è anche alchìmia, e scienza stupenda: la poetica, quella autentica, quella che si libra sulle ali dell’allodola immortale, raggiunge l’apice e l’abisso, prodiga di doni e di sostanza, non ultima la capacità taumaturgica della purificazione, della catàbasi. Tra tutti si stagliano in sublime prepotenza quelli del genero sfortunato, rapito in un lampo, che lascia impreparati e sbigottiti, dagli artigli predaci, implacabili d’un’aquila, la quale tuttavia ascende al paradiso dei giusti; della nipotina Elda, fiore di pesco, minacciata dal suggello dell’angoscia alla perdita del papà, ma vittoriosa sull’attentato delle ruote dentate della vita; quello dello zio Michele, al quale Gennaro deve l’innesto del seme ineffabile dello ‘spirto’ creativo, dell’affinamento della sensibilità culturale, principale e felice responsabile di poliedrici germogli, doviziosa pietanza, tangibilità al sistema esistenziale, familiare e quotidiano. Alla poesia stilnovistica di Guido Guinizelli Iannarone porge il destro, con gli elogi palpitanti a madre e padre, in un colloquio che già ebbe inizio nel poemetto d’esplicita tensione ritmica ‘Il Destino e l’Anima’, toccante (in forza di ragione e sentimento) exitus nel volumetto d’esordio già maturo, già sferico “Vivere balenando in burrasca”: “Io voglio del ver lo mio padre laudare…”; “Io voglio del ver la mia madre laudare…”. Nella lirica ‘Nel Santuario’, il poeta prelude a ‘Invocando padre Michele’, testo complementare che troveremo nell’ultima sezione ‘Vita’. Un senso di sacralità carismatica fonde i due elaborati in uno spaccato impressionante, che pizzica le corde dell’estatico e del turbativo, in un mélange lievemente ipnotico racchiudente pulsioni contrastanti e binarie, sospensione, attesa, frisson di adorazione e vago timeo, fede e attimo di riflessione ribollente e congelato, che picchia piano all’uscio delle nicchie ancestrali. L’immagine è poderosa, intensissima, eleva e schianta, conforta e imprime soggezione: “…mille ginocchi a terra strisciano fino a sfiorarlo,/sperano che guarisca i mali ed asciughi i pianti.” Spesso fede ed ebbro trasporto s’incrociano, per un attimo negato evocano delirio e blasfemìa, antropoteismo ed esportazione di atavici simboli incarnati, una leaderizzazione di trasferimento piena di fascino e di monito a non cedere alla pur larvale antropolatria, alla santificazione del symballo greco, la commistione tra divino e profano, tra civilizzato e tribale. Colpisce inaspettata la terzina “Diletta Leotta”: che ci fa, si chiede il lettore, un personaggio mondano, un nuovo simbolo erotico dell’usa e getta televisivo, che ha visto alternarsi meteore e corpi celesti più duraturi, dacché la TV si è inserita nelle vite dell’italiano medio, divenendone l’intrattenimento favorito? Certo, il fisico della conduttrice catanese colpisce l’immaginario; oltretutto la Leotta, laurea in legge ed esperienze presso Sky Sport (Sky Serie B e adesso Goal Deejay) non è solo una Barbie maggiorata, è a suo agio nella conduzione e molto attenta ai suggerimenti dalla cabina di Regia, per cui ha contribuito a dare élan alla prima serata del festival di Sanremo 2017 su Rai 1. Una entrée sontuosa, nel sontuoso abito rosso (crop top e gonna ampia, dallo spacco inguinale) dell’atelier fashion Alberta Ferretti. Iannarone non è cieco all’erotismo, anzi lo nobilita letterariamente; fa di più, perché dalla Leotta preleva il femminino per farlo assurgere a simbolo, ad emblema, a un eclettismo dell’entità emotiva; quel femminino goethiano esaltato nel V atto del Faust (“das Ewig-Weibliche zieht uns hinan”/ “L’eterno femminino ci trae in alto”); di colpo Leotta non è più uno schianto di donna sul palco dell’Ariston, ma delle donne assume le virtù e le esprime: quelle di compagna che accoglie e custodisce; di amica che consiglia e conforta; di madre che perpetua e alleva; di amante che dispensa la gioia; quindi è della donna in generale che il poeta parla, e dà così dignità, spessore e splendore all’altra metà del cielo. E all’erotismo concede raffinatezza, ritagliandolo dal fruscio malizioso della stoffa rossa. La donna come inno alla vita, che riassume i significati e i rimandi di tre chanson in gara (Ora esisti solo tu, cantata da Bianca Atzei; Il diario degli errori, eseguita da Michele Bravi, e Che sia benedetta, della Mannoia).

Fremiti biothanatici si dipanano oltre le cortine del sipario Vita, dove consapevole o semi-inconsapevole, il poeta assume in sé versificatore i contrassegni di una filosofia sull’ambivalenza tra istanze di conservazione e di destrudo, tra appagamento e insoddisfazione, premonizione e accettazione: tutto quanto si coglie in un clima di pacata saggezza, che pialla rancori, aggressività, piccole ed esplose o latenti frustrazioni, che toccano a chiunque sia chiamato ad affrontare l’avventura terrena. Anche qui si deduce l’impasto di onorevoli compromessi e di sfogo di quel che non si comprende nel totale: Iannarone pare far suo l’assunto kantiano, parafrasandolo sottilmente nell’intero contesto dell’opera, secondo il quale si dovrebbe dichiarare, almeno a se stessi, in interiore homine, l’incapacità di trovare qualunque essere in grado di reclamare il privilegio di oggettivizzare lo scopo finale della creazione, e quindi di non incorrere nell’empio peccato di hybris; cionondimeno, in linea con la steineriana antroposofia, egli è stupefatto, incantato spettatore di fronte all’audacia del genio umano, che tenta dai precordȋ di riscattarsi da nevrotiche aberrazioni e defezioni egotiste nell’azione individuale e sociale. ‘Confido nell’uomo e diffido dell’uomo’ par che dica, facendo sua la millenaria lezione. Raccomando la lettura attenta di ‘Ciliegio d’inverno’ e di ‘Cupio dissolvi’, ‘Follia di una poesia’ e il varco rivelatore de ‘I voli di primavera’; la riflessione cede dunque il passo alla meraviglia del mistero: “…non vi è/più alcun arpione che mi ancori a questo mondo, se m’involucro in corteccia d’albero potrei volare.” La Vita è bizzarra, può riservare approdi fortuiti, impensati. Può consegnare mente e cuore all’Elicona e ad Erato, può affidare alla mente e al cuore la ‘cura’ dell’allodola immortale; e mente e cuore, profusi in univoco, comune impegno, donano soddisfazione all’intelletto, lo pacificano. Iannarone convoca entrambi, mente e cuore, affinché nella stessa arena fungano da reciproco stimolo per il daimon ispirativo: “…mente che sonnecchi sulla bianca pagina/ estranea non rimanere a tale nuova arena…Vigila discreta…sii per lui guida sicura come nella danza,/ grata dell’armonia del musical volteggio.”

Che la poesia abbia in sé un fuso profetico è crisma, assodata convalida; non si tratta di snobismo letterario né di arcano ammanto misteriosofico; ha certo una segreta valenza nel sinuoso movimento di osservazioni, emozioni e soventemente distacchi dall’ego e dal contingente; mai è un guardare indifferente, è un punto caldo che si colloca tra appartenenza e disappartenenza, e quando lo straniamento lo permette, scosta il fogliame dell’abituale, del consueto, e consente un’occhiata sull’imprevedibile, insegna ad avere, gradatamente, dimestichezza con l’esercizio abile di decrittare, almeno per sommi capi. E allora la conoscenza si fa raggiungibile, e può intimorire, certo, come un destino sicuro letto nei fondi di caffè da un preveggente che non turlupina e non mistifica. Anche questa una non secondaria manifestazione della Musa. Il poeta ne è precosciente nel ‘Santuario del pianto’, in ‘Sfinitezze’, in ‘Piani Inclinati’ e nell’apodittica ‘Malaise’ (“La rovina che non assorda, che è vicina/ e non scuote, certo nell’anima cammina,/c’è un presentimento d’esser sulla china”).

“È PER TE”: raccolta di vicinanza, di luoghi remoti strappati all’esilio e restituiti al vagabondaggio di un dolce rimembrare nella grandine dell’insonnia compositiva; raccolta di scorci sereni o crepuscolari, in un desiderio confidente di raccoglimento; il tuffar le mani nei cristalli liquidi di un fiume e trovare fra le dita inestimabili pagliuzze d’oro.

ARMANDO SAVERIANO

Immagini d’Olimpo

Ti guardo da queste pendici e sei pur alto, imponente,

talora ti coronano di sera nuvole di bambagia, riflessi

di un rossastro bagliore su di esse si rifrangono come

da un cratere. Mi pare di veder Vulcano che un fuoco

sta attizzando lassù nella fucina, chissà perché lavora

ancora. Inutile agli uomini fu il suo colpo di martello

che un dì liberò Giove da quel tremendo mal di testa

e scaturì Minerva dal divin cervello, fiera e guerriera,

per giudicare, non per insegnare al mondo la ragione.

Nostalgia d’Olimpo

Questo vento che carezza degli alberi le chiome

scivoli giù fino a noi e ci sussurri che sul monte

vergine ha rapito il respiro degli dei che erano là

riuniti, l’un con l’altro con lietezza a banchettare.

Noi ne gioiremmo, colmata l’assenza di millenni

ma crucciato il pensier dubbioso che i divini più

non sian quaggiù discesi sol per nostro disamore.

Visioni d’Olimpo

Se dall’alto ti investe una travolgente ventata non   

pensare che sopra alberghi ancora Eolo. Deportati

furono tutti da quest’Olimpo allor che una grande

Croce con forma di aeroplano se li caricò a bordo

ed iniziò per dimora ignota un volo di sola andata.

Nulla più s’è saputo del santo pilota e del velivolo.

Da allora alcuna parvenza di divinità si è più vista

che dei suoi luoghi un tempo cari avesse nostalgia.

Così stiamo, mentre gli occhi scalano questa costa

del vergin monte con nostalgia d’antico misterioso

bosco per ascoltare la siringa lieve del caprino Pan

nelle folte macchie, veder di improvviso pastorello

il volto e un sorriso, che sia guida col silente passo

ad una fonte, dove risplenda un lavacro di cristallo

e tremuli l’acqua donde una ninfa è appena emersa.

   

Frutto di noce

Un guscio di noce ci ha imprigionati, siamo

solo un frutto di pelle amara e corazza scura,

ma racchiusi da una fiaba che va al suo finale.

   

Intramontabile amore

L’amor perdura e nella casa di via Tuoro ancora

ci ragiono di quando scampanellava alla mia vita

solitaria che si ricaricava di peso al mio risveglio

ed urgeva della gioia che all’uscio si appressava.

Or ch’è di anni ormai maturo, sempre mi ricorda

di com’è nato dalla sua forza uno sbalordimento

e mi va ripetendo che non può perdersi una fede.

 

La stagione degli amori

Non chieder di sapere dell’essenza dell’amore,

della ignota e inconoscibile forza che governa

ogni spazio interstellare e il mondo intero che

le sue creature moltiplica in tante varie forme.

Forse loro conoscono l’origine di tale legame

irresistibile. Si interroghi la luna se mai potrà

staccarsi dal pianeta che l’attrae, domandiamo

agli uccelli se cesserà il loro canto di richiamo

nella stagione degli amori. Che ci dicano cos’è

questa stagione che agli umani è ignota perché

            a caso avviene unirsi o distaccarsi da chi s’ama.

                   

Muti angoli di vita

 

Altro di te, di me e del modo di restare qui

non riescono più a dire le parole. Anche un

odor di cucina sosta nel tuo angolare esilio.

Nel mio pensatoio stagna un universo, cerca

la sua via d’uscita, vuol dimostrar che esiste.

Altra vita fuori strepita o naviga su pietrisco.

Nella lontananza

Io parola non so più dire di questo amore

che declinando risorge e risorgendo nella

lontananza non declina. Dalla mia collina

talora dal sole vedo scavalcato l’orizzonte

nel punto ove il gran monte ti sovrasta che

da poche ore di lui già sei priva e alla vita

solitaria, al pensier della cena ti riconduci.

Quanto accorata, tenera e vicina è l’anima

mia alla tua se una mestizia in te mi figuro

e mi cruccio ch’è duro da te scompagnarla.

Cabala della vita

Non chiederti quanti anni vivrai né studiar la cabala

per sapere del momento in cui dovrai uscir di scena,

come se la nostra vita fosse una commedia che duri  

quanto prevede la pitagorica tabella il cui inventore,

nell’insegnare che tutto è numero, non si avvide che

la sua dimensione umana l’aveva ridotta a una cifra.

  

Cani randagi

Scomparvero i cani randagi per un certo tempo

dal mio borgo natio, dopo che un bravo Pretore

ordinò alle guardie municipali di ucciderli tutti.

Si disse di 47 cani e di guardie che piangevano

nell’affossarli. Ora di nuovo se ne vedono tanti

e sostano presso la casa di una prodiga signora.

Sono tranquilli, soppressa che è stata la Pretura.

Culto dei cimiteri

Peccato che sia passato ottobre

ed io non abbia fatto in tempo

a morire! Mi son mancati fiori,

lampade votive e chiacchierini

salotti di cimitero, tanti gossip

  perduti e tante ipocrite lacrime.

                                    Che peccato!

Estati sofferte

Mai un’estate senza privazioni,

se a ogni gioco di fanciullezza

posero le frontiere, e alle corse

in bicicletta i percorsi obbligati,

e finanche gli incontri d’amore

eran pedinati, sì che si addestrò

la mente alle strategie e divenni

una primula rossa che nella sera

anche due baci riceveva in dono.

I colori della vita

Stasera il giallo mi ha arrecato gioia, chi dice

che i colori hanno un significato erra, il rosso

amore, il verde speranza, oggi è stato l’odiato

giallo, invidia o gelosia, a serenarmi il cuore,

quando è rimasto sempre uguale sulla striscia

del keturtest: non la dulcedine nel mio sangue

ma l’amaritudine, che pare al mio verso giovi.

Incubo d’una metempsicosi

Io mi sento un gran vermicolare che circola

nel cervello, sì che talvolta ossessivo ritorna

un verso, un tema musicale, un detto strano.

Mi dice un medico amico ch’è aterosclerosi,

io penso che nel corpo mi è entrata l’anima

d’un pazzo con il cibo di verdure concimate

dai vermi in terre coltivate presso i cimiteri.

Se la mente è sol materia raffinata e se tanto

piccole, invisibili sono le sue molecole, non

mi è gradito il pensare ch’io ripeta un suono,

una parola perché ospito voci d’anime morte.

La vecchia auto

Brilla il pelo al ronzino lustrato dallo zingaro.

Io non son gitano, nomade di luoghi e tempi,

ma un cavaliere vecchio che dovrà continuare

il trotto sopra giovani destrieri per la serenità

del viaggio non lungo che a lui resta da finire

e non temer che il cavallo s’azzoppi e manchi

uno scudiero o antiche taverne per un cambio.

Nell’inoltrata sera

Cosparge il tramonto questa vallata di oscurità,

un regolare, monotono progetto che finalmente

invia le auto al raduno sulle stesse serali strade,

dove incolonnate si conducono all’imbocco dei

lor pollai come ritardatarie galline, mai stanche

di starnazzare ancor nell’infernale giorno; nella

notte un sol clacson insiste come chicchirichì di

galletto che vuol svegliar l’amata dai suoi sogni.

Onda d’amore

Sto male, mia cara amica, i giorni sereni

son solo un’apparenza, in ognun sentore

di qualcosa che incomba e mi sommerga.

Che non sia quella grand’onda di piacere

ch’è pria di gioia e poi vanisce in spuma.

Pompieri al cimitero

Nel cimitero pompieri come per un’alluvione,

non di lacrime ma di cadaveri in liquefazione:

è entrato là, e per sempre, un duro procuratore.

Sogni di caccia

Nella mia sagoma dietro la tenda nella notte

il cane dalla cuccia vede il padrone ed eleva

mugolii di impazienza. Sono soltanto ombra

di cacciatore, mi spiace di ricambiar con eco

di sbadigli, ma sognerò per lui voli d’uccelli.

Alla neve

Sei venuta, hai portato una gioia di panna,

giustiziera di colori tu copri ogni bruttura,

pietosa del tetto vecchio di una casa scura,

del cagnolino morto che riposa sulla strada.

Autunno per amore

Sole che rotoli lungo il costone del monte,

quando autunno accorcia la luce al giorno

che costruisci tu hai vergogna di tal figlio

che brume di mestizia sparge sugli umani,

e ti scusi col dire che non è stata colpa tua

se è nato sì degenere, ma della madre, che

s’inclinò quando lo concepì: fu nella notte

di equinozio, stanca di luce dormir voleva,

per amor socchiudesti le persiane del cielo.

 

Il casolare a Chiaira

Vecchio casolare di contrada Chiaira, di pietà

t’avvolge il mio sguardo, ed il pensiero coglie

nelle folate di vento fra i rinsecchiti noccioleti

la tua lunga storia di una difficile ma operosa

vita. Ha lasciato i segni il forno a legna su cui

sta scritto di Nina che cucinava, e ora conduce

la vita lontano da questo deserto luogo; anche

il piccolo Tommy lasciò una cuccia di fradice

lamiere per il vano rifugio sotto un cespuglio,

dove illuso di schivar la cenere s’era nascosto.

Le stagioni della luna

Strana luna, anche tu hai le stagioni, paiono

tante ma ti manca la primavera, perché mai

tinta da colori nuovi come in tempo di festa

ma sempre uno stesso languido giallo-verde

vesti, e con monotonia ripresenti la pienezza

di estate per una sola notte, poi dell’autunno

un’esposizione di falci, falcette e semicerchi,

non sei mai felice, forse sol quando ti rinnovi

hai i sorrisi di primavera dove rimani occulta.

Luna solitaria

La luna chiama talvolta attorno a sé leggere

nubi a strati fino a coprire l’intero ammanto

di stelle, per restare nel cielo unica bellezza,

da luminoso cerchio cinta, appagato il volto

solitario che non s’avvede di velato chiarore.

Così la sposa che indossa sfavillante vestito,

lieta di quanto si miri il suo bianco strascico,

non sa che perde il suo bel viso di splendore.

Marzo

Impaura la terra il tuo passare e del germe di stagione

che hai in seno vi è insicura speranza, dei tuoi fratelli

il più strano, terzo psicopatico figlio di padre troppo

severo che rinnegar vorresti mentre ti avvince ancora,

e una triste allegria tu lasci trasparire. Ma se un raggio

del tuo sole squarcia una nuvola, nei nostri cuori brilla

una luce più bella, così come dopo un lacrimar versato.

Nuvole passeggere

Sono giunte a passeggiar nel ciel deserto

per romper la uniformità della sua platea,

bianche leggere, a batuffoli o sfilaccicate,

talora son liete compagne della lenta luna,

che sembra scuotersi dalla sua immobilità,

ma non può tenere dietro al lor passaggio

e dipingendole d’argentei riflessi le saluta;

un ammanto di stelle integro si ricompone.

Un vecchio mulino

Ti ho riconosciuto dopo anni, antico

diruto mulino ad acqua, la boscaglia

ti ricopre la facciata d’uomo vecchio,

silente, con una lunga e sporca barba.

Doveva esserci la gran ruota, giravano

le allegre pale di quella giostra di così

lontani tempi tra le infarinate massaie.

Ora il velo impietoso ha steso il tempo,

soltanto il fiume non ti ha dimenticato,

nenia è il suo gorgoglio sul tuo letargo.

Cattiverie di bambini

Lasciai ai giochi d’infanzia i compagni di scuola,

alla noiosa mosca cieca, e m’accodai ai più grandi

e furon nuovi divertimenti far suonare le campane

con i lanci di una fionda e lo spiare sugli alberi un

caldo nido di passeri da catturare ancora implumi,

e tendere il laccio alle lucertole cui tagliar la coda,

sottrarre la provvista ad una formica che affaticata

rientrava a casa e ridere immaginando la sua collera.

Doppia visione

            

Il cattivo male non c’era nel mio capo

che vedeva doppio il Corso Emanuele,

uno reale che si snodava diritto, basso,

un altro che innalzava la sua luminaria

dove posa Chiusano, sul monte Tuoro,

passando per il campanile del Fanzago.

Mai vistomi così radiante colori doppi

nel duplicare questo mondo col terrore.

Per te schioccarono parole e caldi baci,

ma tu guardavi fisso oltre il parabrezza.

Parvemi doppia anche la nostra felicità,

io me l’appallottolavo tutta la mia gioia,

tu come tuo costume serena e silenziosa.

La chiesa del Purgatorio

Nella chiesa del Purgatorio del mio borgo c’è ancora

il bigliardino colle manopole e i giocatori blu e rossi,

che noi ragazzini attraeva in cambio di una mezz’ora

di catechismo; si giocava in quella chiesa, allor detta

dei morti, e non sapevamo che i pavimenti celavano

i cimiteri delle confraternite: quattro stanze coi sedili

di pietra a buco contro i muri, dove scolavano i corpi

di defunti per ridursi scheletri; si recitava catechismo                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             

              e ignoravamo che spopolava di giovani il natio paese,

sempre più sedie vuote e tante voci assenti in ogni casa.

L’addio al cimitero

Ricordo la tua mano destra che batteva sulla pietra

della tomba e lacrimando con fievole e rauco grido

due volte il suo nome ti strozzò la gola, e invocasti

di non voler tornare; era tempo di estate, d’intorno

si spargeva il bianco delle lapidi disertate d’anime,

solo uno strazio si udiva, di te, lapide già disabitata.

 

Montefredane

Progetto gualcito d’una casa nel verde, sogno

non compiuto, ancor traspare da te l’illusione:

fresca aria di campagna ridente, corse sfrenate

sui vialetti squadrati intorno a un mare d’erba.

Pareano vicine libertà e voglia di eterni giochi

del fanciullo che nel sonno contava le ore alla

notte perché non tardasse a riprendersi il buio. 

 

Na chioppeta ‘e settembre

Sta chioppeta forte e fredda rinto settembre

me ricorda no mappino ‘e patremo, quanno

pe’ mme ‘ntrattené a gghiocà, tornav’ a casa

ch’aveveno fenuto re mangià. Maeva assettà

lo stesso a ttavola, e puro co’ lo chianto, e io

cchiù chiangevo e cchiù penzavo: adda tornà

buono patremo comm’ torna ‘o sole, e co isso

puro lo juoco bello, bello com’a patremo mio.

Only You

Tanto adorai i Platters che per gli amici Only You

divenni e cantavo dedicandoti You are my destiny.

Ora che la passione si dichiara nello stesso idioma

su ritmi infernali, penso alla musica che da celesti

sfere scese a intonar l’amore pei giovani ventenni.

E mi sovviene come restai fedele a quella melodia

pur quando rimase in silenzio e con la veste lacera,

finché Only You la portasti via mentre lassù salivi.

 

Piante di basso fusto

O rigoglioso pino che ti ergi con la superbia

di una rotonda chioma, e tu pioppo svettante

che spingi rapido lo sguardo su per il tronco

fin su nel cielo, il cuor distolgo dalla vostra

aristocratica altezza, che pretende egemonia

dettare nel mondo vegetale. Io non son nato

pino, né pioppo né platano, mi son ritrovato

in famiglia cogli uliveti, con fronde dimesse

di malinconia, ho amato le siepi più spinose,

frammiste ad arbusti addossati a muricciuoli

dove fui sorpreso dal sapore di bacche rosse

o mi attrasse soave profumo di biancospino.

Ricordo di un cucciolo

Eri un cucciolo rannicchiato nel cestino, quando

dal sonno rapido sortivi con scodinzolio misto di

impazienza e di felicità e presto nell’aia uscivi ad

annusare in tutti i piccoli cespugli, a correr dietro

ai colori delle farfalle. Ignoravi allora l’albeggiar                                                   

del bosco, fiutar la quaglia, il fruscio di una lepre,

il colpo del fucile e l’imperiosa voce del padrone.

Così hai imparato ad obbedire, ad accettare anche

in un bel giorno una triste cuccia. E quando si ode

dalla tua solitudine un fievole e lungo piagnucolio

il rimpianto pare del soffice cestino. Non ti rivedo

però mansueto bretone, ridotte hai coda e allegria,

con la tua irruenza nella caccia hai dissuaso anche

l’amore, che volea specchiarsi in occhi di dolcezza.

Ricordo di un foulard

Se rivedi il gesto che hai guardato quel mattino

come l’inizio di un tempo che aveva una durata

incalcolabile tutta sua, ti prego allora di pensare

solo a un riquadro di stoffa di colore giallo-nero

che in quell’attimo si spostava da mano a mano,

il passato una secretava, un futuro l’altra velava.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

Un delitto d’onore

Sul corpo perfetto di alabastro una simbolica ferita,

ignara d’un calice pieno d’essenza di rapido veleno,

bevve avidamente, fino in fondo, quello del piacere.

Un lupo mannaro

Fu in una mia notte insonne che m’accostai

all’ultimo balcone e lo udii prima di vedere

la sua sagoma, che salendo dal vico ululava

fin dalla prima rampa: vestiva di blu l’uomo

che sbucò fuori dall’oscurità sotto la luce di

un lampione, svoltò verso la piazza e a ogni

sei, sette passi improvvisamente si fermava,

lanciando un nuovo lungo urlo verso il cielo

dove la sua luna non era apparsa quella notte. 

A Roberto

Hai sognato tutta la notte un canto e una chitarra,

ascoltando la tua voce e le sue corde. Sul tuo viso

il mattino ha spalmato un gesso dal color d’avorio,  

come calco per raccogliere la tua visione estasiata

e lasciarla intatta, senza risveglio, così elevandoti

nei celesti luoghi fra orchestrali angeliche schiere.

A un’amica cometa

Ad una stella cometa tornata dai brillanti

suoi mondi son venuto vicino, m’è parsa

felice della sua orbita ovale; lei non ama

il cerchio rotondo col suo punto centrale.

Son stato provvida farfalla, non mi sono

accostato per niente alla lampada ardente.

Girando intorno ad una solitudine astrale,

s’è immaginato in cielo il mio svolazzare.       

Alla nipote Elda

S’è concentrata nel fragile sorriso di te adolescente

fievole speranza che l’ineluttabile passaggio che ci

attende coi rovi che in pochi mesi l’hanno infestato

graffi caviglie e mani, ma non laceri il nostro cuore,

quando il gelo arresterà la mano su corde di chitarra.

Chissà se consolerà melodia d’oboe o viola d’amore. 

Diletta Leotta

Il Festival volgeva al termine quando hai lasciato la scena, impallidite le canzoni d’amore al fruscio del tuo vestito rosso, tu per pianti di gioia, per un porto sicuro, per un inno alla vita.  

Mia madre

Io voglio del ver la mia madre laudare

e assomigliarle la rosa in petali e stelo

di diversa linfa: una vivacità dei colori

in bellezza pudica, una puntura di spina

poco dolente, ma che trapunse di ortica.

Mio padre

Io voglio del ver lo mio padre laudare,

e assomigliarli la quercia e il cipresso,

se contrarie pretese e lagunosi spiaceri

non ne scossero il tronco, che alle idee

mai asservì la ragione; se avversa sorte

il suo viale gli travisò in un finale nulla.

Mio zio Michele

Pur soffrirò della tua dipartita, m’investirà di certo

la memoria dei tanti decenni di coesistenza in vita:

l’eretica cultura, nuova, che porgevi all’attenzione

del tuo maggior fratello, me pur lambiva e il seme

raccolto, ignaro tu e lui, fu embrione di germoglio.

Nel Santuario

Un canto sacro s’eleva in coro dalle navate, fa

ala la folla assiepata al passaggio di una veste

talare bianca, misteriosamente un’ombra cupa

discende negli animi ed estatici volti trasfigura

in coscienze alienate da sé e pure in sé rivolte.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              

Rincuora l’Ostensorio dell’ “Uomo di Galilea”,

mille ginocchi a terra strisciano fino a sfiorarlo,

sperano che guarisca i mali ed asciughi i pianti.

Un’amica di sentimento

Mi intrigò una piacente vivacità appena io vidi

la tua alta figura, il biondo dei capelli. Il senso

dell’incontro cambiò di colore, ricordi, quella

sera al teatro con l’uomo, la bestia e la virtù; ti

rivelasti donna di sentimento, quando cogliesti

da un dettaglio un diverso mio innamoramento

e pur se il pensiero di te accantonavo eri felice.

Arcano per te

Chissà che solo sostando nei tuoi lontani cieli

possa palesarsi a te quella mia essenza arcana

che tu pensi voglia tenere gelosamente chiusa,

io son certo che rimarrai confusa quando della

mia vita mostrerò a te dall’alto le orbite strane,

irregolari, oblunghe, che solo il nostro pianeta

sa disegnare per taluni degli umani che privati

furono d’ogni talismano e destinati alla bufera.

Borgo di fine agosto

Al cominciare d’autunno hanno toccato

terra le foglie che indugiavano in danze

sul ramo alto del platano finché il vento

ha donato il volteggio finale alla lor vita. 

Soltanto questo borgo non è sì temprato

come il platano al mutare delle stagioni 

e ogni anno s’attrista del dissolversi dei

vacanzieri, figlioli che gli appartengono

come all’albero le foglie, quando li vede

ripartir sereni per recuperare, pensa, una

monotona vita ma si rassegna alla eterna

legge che ciascun torni in sé nella quiete. 

Ripensa all’inverno un poco dimenticato

e s’adopera solerte a travagliar legna nei

sottani, rielaborare deve la sua solitudine.

Canti di blues

Furono mille miliardi i passi del gatto nero

che con silente e indolore artiglio graffiava

le tue carni, e dentro te frugava per tacitare

le melodie di chitarra che coprivano stridii

di civette su tegole vicine. Malefici furono,

ma nessun notturno uccello ti ha interrotto 

i canti dei blues con cui nel cielo sei salito.

Capricci di tenera età

Frequente la voglia di stender l’età nel letto

ove finalmente si tacita la vecchiaia. Torna

però il pensiero all’allegria d’una età antica

ed il cuor freme al richiamo del natio luogo.

E’ testardo, non capisce che da solo non può

andare, lui che è rimasto un tenero bambino,

e non vi è più la madre che lo guidi nei raggi

del sol morente a seguire la discesa o risalita

delle auto su per le anse avvolgenti il monte.

Ciliegio d’inverno

Fra poco più d’un mese tornerai a fiorire

per vivere di nuovo la breve tua bellezza.

L’ornamento che la folta chioma di petali

bianchi ha donato a un mio libro di poesie

non inorgoglisce la linfa degli spogli rami.

Son pagine sofferte di solitudine d’angolo,

di eguale isolamento, a te però indifferenti.

   

Cupio dissolvi

Eppure il ciel splendente timore incute ch’è fievole

la speranza di salire lassù per godere di luce eterna,

gran paura grava invece di precipitare nel buio fitto.

Possa dissolverti, anima, come aneli, nella galassia,

polvere luminosa sei, come lei pulviscolo d’argento.

Estate 2017

Or partiremo in quattro per il mio borgo natio,

ma non siam di meno che negli anni trascorsi,

quando tu ritornavi alla città e i nostri pensieri

sol ti lambivano; quest’anno siam raddoppiati,

è strano, a ciascuno di noi tu cammini a fianco.

Follia di una poesia

Io vorrei che non vinca il furore e mi trascini fuori

da questo cantuccio dove mi irretiscono sconnesse

passioni ma tuttavia legano la vita senza che sbalzi.

Non temo la follia che m’accompagna e mi è guida

di sghimbescio da sì gran tempo che è divertimento

quando mi spinge in alto nell’iperuranio ed attende

che ricada estatico, e cosa io abbia visto le racconti.

I voli di primavera

Primavera, quando arrivi ogni albero si distende

verso il cielo, innalzando le braccia con le punte

delle foglie che si fan più aguzze, par che voglia

sollevarsi da terra, quasi che non abbia più radici.

Stagione mesta senza questa tanta voluttà per me

che sono rattrappito alla sua venuta, ma non vi è

più alcun arpione che mi ancori a questo mondo,

se m’involucro in corteccia d’albero potrei volare.

Il ciliegio rifiorito

Or sei rifiorito, con le ciocche bianche

anche il chiaror lunare tu potrai sfidare

e opporre la tua bellezza alle stelle che

non conoscono nessuna primavera. Ma

non ti inorgoglire, mio ciliegio, quando

sulle foglie s’accanirà acqua e vento, la

fissità ambirai, priva di gioie e di dolori.

 Il fiume della vita

Si allunga sempre più il mio passato, e talora che

lo sguardo gli rivolgo ripenso al fluire che recava

in seno il germe di un florilegio che si apprestava,

di una falce poggiata all’uscio, pronta e silenziosa.

Ora v’è la coscienza del sentirmi fiume che scorre

nel breve tratto che ancor separa dal gran cimitero

delle marine acque, dove di noi non più gorgoglio

si sentirà, ma lo scambiarsi dei racconti di viaggio

che raccogliere potrà solo una immensa biblioteca.

Il piombo della notte

E’ l’ultimo saluto di buonanotte che apre le cateratte

alla colata di piombo che in angoli d’anima s’effonde.

Mai si inaridisce in quest’ora la sua fonte e il silenzio

della campagna, lo strisciar di ruote su deserte strade,

la condensa nelle imponenti forme di piramidi egizie,

icone di eterna solitudine che dal mondo mi traviano.

Il silenzio della neve

Il silenzio è in me di casa e la neve si sente sminuita,

delusa che non mi raggeli la sua misteriosa voce che

il cuor non ha ascoltato quando gli si è posata dentro

con il bianco passo di mille gatti ladri. La sua grazia

gli è parsa simile all’arrivo della scrosciante pioggia,

o di grandine aggressiva e furiosa che impauri. Altra

dura tempesta l’ha investito lasciandolo poi di pietra,

sorda agli eventi agitanti l’aria come ai silenti la vita.

In morte dello zio Michele

Duro passaggio tra voci di fuori di avversi filari,

una ridda assordante le voci di dentro e due volti

dal cielo discesi a squartarmi non hanno fermato

i piedi dolenti e il passo gravido di una memoria

di tempi lontani fino al corpo per sempre disteso.

Molto distanti stamane i rintocchi della campana

di funebre messa, di piombo incatenata la mente.

Invocando padre Michele

Cesserà davanti agli occhi la danza di piccole

mosche, ecco il biancore puro di lenzuolo, un

limpido cielo vicino, a pietà del corpo mortale

che sulla scienza ha vinto e la deride; o anima

mia reclama a te accanto, come mai nella vita,

chi potrà spargere su quel cielo i più bei colori,

non chiedere di veder le stelle ma l’arcobaleno

che si disegni traforando poche nuvole stanche,

nel suo sorriso spicchi del Sole ancora lontano.

Juristen bose Christen

Uomo di legge in verità io fui, tanto lungo tempo

ch’è passato dal materno grembo che di religione

incredula del giudizio divino inoculò semi testati

in apparenza per costruir magistrati, una struttura

intima diversa era nascosta in una parte invisibile

dell’anima mia e mai n’ebbe sentore la coscienza:

non so spiegare perché in me di Gesù così accorto

occultamento, ma prodotto siamo dell’educazione

e sia lode ai maestri che hanno l’orma sì impressa

che io la seguii per una vita fino a una improvvisa

ora di dolore, che agli occhi aprì la via di salvezza.

La cattedrale della vita

Si stanno accorciando le pedate della scala che discendo

da questa cattedrale della vita dove le funzioni son finite,

ed il mio andar via si sta compiendo lungo un precipitare

di gradini che mi impaura. Solo il coro si sta sciogliendo

ancora nelle note ultime di un sacro inno, forse col canto

vuole accompagnare come con una dolce nenia il veloce

scivolare dei miei piedi e rallentarmi nell’estremo passo.

Nell’età giovane salivo con la gioia di attingere il divino,

al portale lo spirito pronto ardea dall’ansia del celebrare.     

L’ansia del risveglio

Il verde bello di una sveglia che è ancor muta

brilla di smeraldo se illumina una cifra d’alba,

la palpebra già s’è aperta ansiosa a far la spia

se l’ora indicasse delle tenebre il mesto cuore.

La camicia di forza della notte carcera la vita

e sequestra l’inquieto pensier che odia il letto,

pende sconosciuto l’abito ch’attende l’ultimo

risveglio, odor di naftalina ancor lo impregni.

La pace della mente

Cuore che i tuoi slanci domai un tempo,

ecco ora quanto spazio alle stravaganze,

mente che sonnecchi sulla bianca pagina

non rimanere estranea a tale nuova arena.

Vigila discreta sulle sue movenze strane,

sii per lui guida sicura come nella danza,

grata dell’armonia del musical volteggio.

Le stagioni della vita

Era proprio la stessa foglia che ho visto cadere

dal ramo magro e basso del platano che chiude 

ai piedi il passo, dove il lungo viale ormai tace.

L’ho salvata dal freddo terreno, era ancor viva

nella mano che sentiva la frescura lieve del suo

poverissimo verde e pietà di non accartocciarla

in una stretta di dita. Io la guardavo e ricordavo

d’averla vista prima, in quella ignota primavera.

Lontani dall’Idra

Non viltà induce a disertar l’arena ma sentire

sul capo nove teste roteanti urlare farneticanti

voluttà ed ognuna con diversa orribile favella.

Saliamo dove sia silenzio o ci assordi il tuono,

lassù, dove non cresce il turgor di una pretesa,

ascolterai una sola voce cantare la nuda verità.

L’ultimo viaggio

Voglio andar via non qui perché non ricordo più

la strada da percorrere e ho dimenticato anche le

viocciole scorciatoie che appresi da fanciullo.

Fatemi scivolare laggiù sul candido brecciame.

Liberate dall’erba alta le fotocellule e rimanete

in silenzio ad ascoltare i battenti delle braccia e

delle mani robuste di cancello. Saranno gli unici

rintocchi della campanella del mio dolce vespro. 

Malaise

La rovina che non assorda, che è vicina

e non scuote, certo nell’anima cammina,

c’è un presentimento d’esser sulla china.

Mio ridente paese

Mio ridente paese, oggi se li ingoiava tutti l’anima

i ciottoli bianchi delle tue vie che scorrevano sotto

le ruote. Le case sorridevano di vivaci colori, come

fanciulle sbocciate per nuovi amori, ma un silenzio

si udiva, non i cuori pulsanti fresco sangue e nuovi

battiti di vita tra questi muri che si tengono tra loro

stretti sulle pietre d’angolo, dritti ed impettiti come

soldati che attendono i passaggi di fredde rassegne.

  

Nobel compagno

Nobel fedele, fammi compagnia in questo viaggio

impervio di balzi e cascate nel mio corso di acqua

temeraria, fino al valico oltre il quale, in un dolce

declivio, annuserai acre odor di salmastro, sentore

del mar vicino; dammi un segnale che preannunci

l’attesa foce che scioglierà la mia fiumana, stanca

di essere sballottata senza requie tra aspre sponde.

Piani inclinati

Vedi che i piani inclinati su cui scorre la gioventù

e l’età longeva hanno i percorsi simili a due scale,

dove le alzate sono sempre maggiori delle pedate.

Architetto impietoso è stata la natura, volle render

dura la salita nella vita e poi precipitosa la discesa.

Di piani di riposo se pur vi sono non c’avvediamo.

Poesia profetica

Non ti ho scritto per vaticinare, o mia poesia,

eppure tu ora mi appari profetica di calamità.

Hai cominciato a raccogliere dalla mia mano

le dolcezze d’un nuovo amore che meridiane

ore rivestì d’un trittico di versi perché la luce

spargesse su sentiero che agli occhi appariva

senza sbocco per una vita dal già lento passo.

A te, che questi natali avesti di passione, pur

consentii d’accogliere le mie malinconie per

consolare quest’inarrestabile cammino verso

le ignote lagune dell’eternità, ma non volevo

che imbrattassi candor di carta di nera morte,

se non per il tuo autore che l’attendea sereno.

Rive distanziate

La lontananza non separa, è opera del tempo se

gli intervalli erigono allo sguardo alte muraglie,

scavano gran fossati e mutano un fiume in lago;

tu chiedi se sia questa l’acqua gelida e stagnante

che più di tutti gli altri abissi nella vita respinge

e ti scoraggia, e io ti rispondo che un temerario

cuore può anche buttarsi a nuoto per traversarla,                                                                                                                                                                                                           

nulla può fiaccare il voler ritornare all’altra riva

se non il colore tetro che già di lontan si avvista. 

Santuario del pianto

Santuario del sommesso pianto dove

si entra con gioia ma si ritorna mesti,

colà un maglio di parole la coscienza

schiaccia e anche l’Ostensorio appare

come il flagello che l’anima percuote.

Sfinitezze

Conforta l’annusare odore di bruciato degli sfumacchi

esili, che salgono sfiniti dal focolare per dissolversi in

rapide spirali, or che più non crepitano salti di scintille.

Sereno un vecchio osserva quel lento non voler morire,

solleva la curva sua magrezza e il duolo, alle fiammelle

ripensa che spegnendosi furono di più lieta compagnia.

Sogno in dissolvenza

Alba, impietosa portinaia del giorno, non

dissolvere il sogno di un momento felice,

consegnalo intatto nelle mani della notte.

   

   

Villa Cerreta

Ti sei eretta da sola, son passati decenni, ed eccoti

con i tuoi lunghi viali brecciati intorno a un ampio

prato verde, sembri uscita proprio dal progetto che

ancor serbo, gualciti si sono la carta e il cuore, ma

ti sei ingrandita, mentre la mia vita dormiva chiusa

in celle di palazzo ove neanche in sogno eri venuta.

Sei nata pagoda e nella immagine poco sei diversa

dalla primiera visione, acconcia e pur di solitudine.